Cada vez cuesta más evocarte.

Ebria de tu memoria, me debato,

entre llamarte y perderme

en un cúmulo de virutas inexistentes,

irreales, irreverentes, irresolutas, indecisas,

iracundamente irónicas,

imantadas por este amor despedazado,

que se cuece a miel y flores frescas,

como se cuece la bondad impiadosa

en los altillos de los héroes más acerbos.

Cómo no encontrarte,

si hace centurias mi alma te busco,

y recién te encuentra,

para seguir crujiendo los huesos

en una danza interminable de lamentos.

Porque no te tuve entonces.

                                      Porque no te tengo ahora.

Texto redactado sobre el tema instrumental “Improvisaciones I”, del disco “Despiértate, nena”, del Trío Sirimarco-Suárez-Trilline, editado por BlueArt records, año 2007.

Desangelados

         Desgranando cada letra, casi inaudiblemente: “No soy yo. Soy lo que queda de mí”, una vez me dijiste.

Bien, quería lo que quedaba de vos. Extrañaba lo dormido. O lo muerto. Y rezaba para que te encendieras. Despertaras, crepitante de endorfinas.

¿Rezaba?

         Ok, ok. You got me! Under you skin, by the way. Ok, ok. I admit it right n-o-w. I´m ashamed of myself: Bo-ho-ho.

No te olvido -parece ser- mal que me pese. Siento tu retrato a la mesa cada noche, y ceno veneno. Brindo por mi buena fe, la que me impide coser a tu foto pequeños canutillos partidos a ver si quizá se te clavan y te duelen como agujitas mortíferas de Vudú. Da gracias a mi buena y cristiana fe. Yo no doy gracias. ¿Acaso vivir con tu recuerdo envilecido por el rencor es más fácil que vivir sola? Resulta ser que la soledad (la desquiciante) no ha sido hasta ahora mejor compañía que tu imagen renegada. Reputeada. ¿Por esto no te dejo ir? Así se explicaría el temor de los que aman y escriben: pánico al corazón en blanco… ¡perdón! a la página en blanco. Muy a mi pesar, es terrible que no pueda exorcizarte del paisaje. Parecés una mancha de humedad eterna que me entorpece en los ojos.

Un pintor acá, por favor.

Clandestino se te escucha apoyar las suelas.

Sin rumbo por los semitonos. Casi disonante.

Cayendo como por casualidad al filo de la navaja.

Trompe l´oeil. O mejor: del oído.

Pesado, coherente pero helado…desangelado.

Sonás grave, cabalmente ocre y egoísta.

Tan brillante y becado… Tan vacío y desamorado.

Caminando en callejones ciegos.

No vas a salir así.

No golpees más.

No voy a abrir.

No roces el dintel.

No voy a abrir.

Tu pulso es rumor persistente que me altera.

Causa un eco agridulce en el hueco que dejó mi corazón.

(Lo quise donar, pero ya no servía para ningún transplante: estaba seco. Seco y acre.

¿Por tu golpe de gracia?)

Shhhhhhhhh…

Aún escucho tus pasitos desangelados.

Retumban en las paredes ateridas y rotas.

Se multiplican como las escobillas del redoblante.

No no no no no no, no camines más.

El callejón siempre va a ser ciego.

Calladito quedate.

Los cuatro estamos desangelados:

Vos caminando, y yo, todavía, escuchando.

Quiero liberar a mi Dios embrujado.
El que duerme en mí.
Libertarle los grilletes de las manos,
deshechizar el Espíritu que habita allí.
Cual un mysto
desempolvarme
las ataduras del escepticismo,
los hierros de la lógica
de la ciencia vacua y destemplada.
Redimir lo demónico en mi intrínseco.

Esa es mi cúspide;
alta,
escarpada, como una cima volcánica.

Esa
es
mi
escalada.

…

I wonder why

Cuáles coordenadas te atrapan el aliento right now?

Aquellas, las muy pérfidas,

las que te estorban que resurjas

de tus sábanas matiz de fénix…

Unless you dream, my dear,

You’d better wake up to Moonlight Sonata:

Life is gorgeous out there.

Cuáles coordenadas te atrapan el aliento right now?

What clues are you walking down the street,

that well-known boulevard of broken dreams.

There, Los Ángeles de pie

te miran y preguntan qué mas da

if I can’t hold you back

between my arms

What hints?

I wonder why

They should be bittersweet and precious sand

that goes, and far away

among the sad

matrices of a lovely tribal map.

I wonder why

…

Cabeza de muñeca separada abruptamente de un cuerpo igual de ficticio pero a la vez vivo, que pugna por lograr, a la distancia, convencer a la mente de que sus razonamientos no son siempre veraces.

Pero las ideas tercas siguen pululando arbitrarias y obstinadas, y no quieren saber nada de los huesos que gritan y piden por favor que se escuche su clamor y basta basta basta de obedecer tanto pero tanto a las pestañas que ven solo lo que quieren ver y solo cuando se les antoja verlo.

Y basta basta pero basta del divorcio entre corpus y mente, entre sentidos y sentires y racionalizaciones molestas por lo caprichosas, entre cráneo de muñeca atosigado de negaciones y cuerpo de sirena cargado de ayes.

Basta

…

Let’s kill it!

Let’s make it suffer!  

Let’s do it ´till the fucking Love cries

and we also cry!

However, our cry will be joyful…

´cause we´ll have killed the damned

at last!!!!

C’mon… let’s do it

Let’s fall in odium

…

Todo hombre tiene su precio.

Quisiera que nunca

me ofrezcan

el mío.

Quisiera nunca tener que saberlo.

¿Podría correr peligro?

Y perder la ética en el camino.

Aunque toda fémina

tiene su sino.

Sino de santas,

Sino de niñas,

Sino de perras:

Sino de aquellas que arrastran las penas

de no saberse, de no encontrarse,

y de perderse.

¿Sino de minas?

No sé qué me pasó
pero en el camino a tu cama
se me enredaron las palabras
en tus tornasoles y tu mirada sesgada y tus blancas y negras
y qué lástima
doblando
a la siniestra en el relieve perturbado
de mis titubeos
perdí el rumbo
y la calma
de la cálida y punzante arritmia
que me azotaba
el cuore
cada vez que tus letras
bosquejaban un oxímoron
que me templaba el alma
como un mate bien cebado
algún día 13° bajo cero.

A veces lucís como un gorrión huérfano:

La mirada esquiva
las alas caídas,
temblando ante un roce perpetuo de dicha
que aquiete tus plumas,
mojadas en ira.

En lo que respecta al amor,
no hay consejos aplicables ni dúctiles
sino tal vez experiencias
que transfiguran…

…y fantasmas que se despiertan
y nos despabilan
y hay que exorcizar, maldición, hay que conjurar
hay que sacar de los pasillos y de los cajones amanerados
y de los sarcófagos rapaces que consumen
el anhelo y la certeza y la luminiscencia
tórrida, casi enceguecida por tantos traspiés,
digo, la luminiscencia ciega, sí ciega.

Irreverente el reverberar de los metales desangelados
Todavía sin embargo no aturden lo suficiente.
Suelten, espectritos, dejen ir, dejen, dejen ahora, ahora, sí
¿Todavía sin embargo no aturden lo suficiente?

Bueno, no soy tan buena exorcista,
pero trataré, I’ll make it

It´s a promise